Я думаю, стихи любят все…
Только не каждый это осознает. До определенного момента, когда не прочтет такое, от чего сердце пронзает стрелой красоты и простоты сказанного. И тогда ты ходишь, как громом пораженный величием стиха, повторяешь его, как песню, и порой открываешь что-то новое в уже не раз прочитанном и давно полюбившемся.

***
Я улыбаться перестала,
Морозный ветер губы студит,
Одной надеждой меньше стало,
Одною песней больше будет.
И эту песню я невольно
Отдам на смех и поруганье,
Затем, что нестерпимо больно
Душе любовное молчанье.

Анна Ахматова

***
Пишу – ни строчки на листе.
Рисую – пусто на холсте.
И плачу, не пролив слезы
Под небом цвета бирюзы.
Мой белый день – дыра, пробел.
Мой добрый гений оробел –
И отвернулся от меня.
И жутко мне средь бела дня.
Пробел…А может, брешь, пролом,
Просвет, явивший окоем,
Счастливый лаз в глухой стене,
И добрый гений внемлет мне?

***
На дерева дробится лес.
Небесный свод – на семь небес.
Жизнь распадается на годы
Трудов, неволи и свободы.
Дробится смерть на черепа.
И лишь любовь, что так слепа,
Способна зреть миры и блики
В одном Лице, в едином Лике.

***
И еще виток, и еще виток,
И еще листвы золотой поток,
И еще один на пути вираж,
И еще один впереди мираж,
И еще подъем, за которым спад,
И еще один шелестящий сад,
А над ним опять облака гуртом…
Эту чашу пьют пересохшим ртом,
Лишь одну на круг на исходе лет,
Открывая вдруг, что исхода нет.

***
Нельзя так серьезно к себе относиться,
Себя изводить и с собою носиться,
С собою вести нескончаемый бой,
И в оба смотреть за постылым собой,
Почти задохнувшись, как Рим при Нероне.
Забыть бы себя, как багаж, на перроне.
Забыть, потерять на огромной земле
В сплошном многолюдье, в тумане, во мгле.
Легко, невзначай обронить, как монету:
Вот был и не стало. Маячил и нету.

***
Спасибо тебе, государство.
Спасибо тебе, благодарствуй
За то, что не всех погубило,
Не всякую плоть изрубило,
Растлило не каждую душу,
Не всю испоганило сушу,
Не все взбаламутило воды,
Не все твои дети уроды.

***
Светлые помыслы, светлые сны,
Снежные лапы пушистой сосны…
Преображение, час снегопада,
Рай, сотворивший из сущего ада.
Действо, в собор превратившее хлев,
Время, на милость сменившее гнев,
Этих утешило, тех исцелило,
Белое чистое всем постелило…
В зимние сумерки свет потуши
И обнаружишь свеченье души.

***
Когда садилось солнце в пять,
В те снежные недели,
Все то, о чем нельзя мечтать,
Случалось на деле.
И я, приемля все дары,
Растерянно молчала,
Предчувствуя иной поры,
Иных времен начало.
Когда кругом и вдалеке
Все снова станет глухо,
И попросить о пустяке –
И то не хватит духа,
Когда не сыщешь днем с огнем
Окрест иного чуда,
Кроме того, что мы живем
И не всегда нам худо.

Лариса Миллер

***
Мне не хватает твоих рук,
И глаз твоих сиянья,
Мне не хватает твоих губ,
Их страстного лобзанья.

Мне не хватает слов твоих,
Улыбки радостной и нежной,
Объятий страстных, безмятежных,
И счастья, данного нам на двоих.

Николай Васютинский.

Как удивительно устроен наш мир: в самых отдаленных, всеми забытых и жалких местах можно найти Храм Человечности, Храм Духа, тихий, никем не замеченный. Но когда подходишь к нему, чувствуешь: здесь живет Душа. И как бывает пусто в почитаемом всеми храме с высокими сводами. Храм – не там, где своды, а там, где творит Душа. И именно в этом Храме необычайно ясно начинаешь видеть единство всего мироздания, красоту и мудрость жизни, ее всепроникаемость. И тогда весь мир воспринимается как Храм, полный величия, мудрости и любви. Храм звучащий, переливающийся всеми нотами и оттенками, как огромный вселенский орган. Храм, полный музыки и гармонии. Храм, имя которому – Поэзия. Великая вечная Поэзия.
Сегодня хочется познакомить Вас с творчеством некоторых талантливых запорожских поэтов.

Сергей Чепурной, 33 года. Бухгалтер и поэт. Живет и работает в Вольнянске. Его стихи – печальные, горькие, но – жизненные – на ваш суд.

***
Зимний город – словно чужой
Под неверным фонарным светом.
Между жизнью и между смертью
Затаился – строг, обнажен.
Только тени скользят вдоль домов
Запоздалые – по гололеду,
И легли незаметным полетом
Кружева черно-белых снов.

***
Одиночество приходит, как любовь,
Как волна внезапного прибоя,
Как огни случайных городов,
Мчащихся сквозь время чередою.
Одиночество приходит – и сидит,
Словно полноправная хозяйка,
И, надев личину – строгий вид, -
На ночь мне рассказывает сказку.

***
Дороги – словно волосы земли,
Дороги – словно вены и артерии.
Теряясь в неизведанной дали,
Зовут к приобретеньям и потерям.
И кто-то снова грезит о свободе –
Отраве для бесхитростных умов.
По лезвию сверкающему бродит,
Боясь освободиться от оков.

Татьяна Ерохина. В 1998 году закончила классический лицей при Запорожском университете. Когда начала писать стихи – не помнит. Очень рано. Пришла к выводу, что нужно писать редко, но метко.

***
Вечность

Я люблю вечерами сидеть,
Опираясь рукой на колени,
И смотреть, и молчать, и смотреть
На подвижные темные тени:
Вдруг мелькнут – и замрут вдалеке,
Прижимаются к звездному небу.
И зашепчутся волны в реке,
Расплескав свои руки по брегу.
И в душе шевельнется печаль,
В небо звезды тихонько роняя.
Мне печали для неба не жаль,
У меня еще много печали.
Так люблю вечерами сидеть,
Измеряя душой бесконечность,
И смотреть, и молчать, и смотреть,
Ощущая, что я – это вечность.

Геннадий Минаев. Родился в июле 1952 года в Запорожье в доме с палисадником, розами и мятой. Стихи - одна из форм отражения жизни и собственных мыслей.

***
Когда она свои уста
Несет ко мне, как милость Божью,
От нелюбови так устав,
Что поцелуй не будет ложным,
Тогда откроются врата
Великой страсти поднебесной.
Ее глаза, ее уста
Зовут с собой и манят в бездну.
И каждый взгляд ее и вздох –
Словно покров из шали майской,
Ее альков, ее чертог
И внешний мрамор жгучих пальцев.
Сколько падений и высот
В себе таят ее объятья!
И сей полураскрытый рот
Ждет поцелуев и… распятья.

Подготовила ведущая
рубрики Инна Пивненко